- 1026 Просмотров
- Обсудить
Существует четыре пути. Первый путь - что-нибудь обойти. Путь второй - отрицание, ибо Признается негодным что-либо. Третий путь - на второй не похож он, В нем предмет признается хорошим. И четвертый есть путь - настоящий, Над пространством путей надстоящий: В нем предмет помещается в мире. Всех путей существует четыре.
Строфы века. Антология русской поэзии.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.
Валялся лапоть на дороге, Как будто пьяный, И месяц осветил двурогий Бугры и ямы. А лапоть - это символ счастья, А счастье мимо Проходит, ибо счастье с честью Несовместимо. В пространстве, где валялся лапоть, Бродил с гитарой НН, любивший девок лапать, Развратник старый. НН любил читать Баркова И девок лапать, И как железная подкова Валялся лапоть. И как соломенная крыша, И листья в осень... То шел бродяга из Парижа И лапоть бросил. Под ним земные были недра, Он шел из плена. Бродяга был заклятый недруг Того НН-а. Была весна, и пели птички. НН стал шарить В карманах, где лежали спички, Чтоб лапоть жарить. И вспыхнул лапоть во мраке вечера, Подобный вольтовой дуге. Горел тот лапоть и отсвечивал На всем пространстве вдалеке. Какой-то придорожный камень Швырнув ногой, Бродяга вдруг пошел на пламень, То есть огонь. А лапоть, став огня основой, Сгорел, как Рим. Тогда схватил бродяга новый Кленовый клин. Непостижимо и мгновенно, Секунды в две, Ударил клином он НН-а По голове. Бить - способ старый, но не новый По головам, И раскололся клин кленовый Напополам. Тогда пошел НН в атаку, На смертный бой, И начал ударять бродягу Он головой. Все в этом мире спор да битва, Вражда да ложь. НН зачем-то вынул бритву, Бродяга - нож. Они зарезали друг друга, Ну а потом Они пожмут друг другу руку На свете том.
Строфы века. Антология русской поэзии.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.
За неведомым бредущие, Как поэты, сумасшедшие, Мы готовы предыдущее Променять на непришедшее. Не тужи о нас. Нам весело И в подвале нищеты; Неожиданность инверсии Мы подняли на щиты.
Строфы века. Антология русской поэзии.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.
Все происходит по ступеням, Как жизнь сама. Я чувствую, что постепенно Схожу с ума. И, не включаясь в эпопеи, Как лампа в ток, Я всех умнее - и глупее Среди дорог. Все мысли тайные на крики Я променял. И все написанные книги,- Все про меня. Должно быть, тишина немая Слышней в сто крат. Я ничего не понимаю, Как и Сократ. Пишу стихи про мир подлунный Который раз? Но все равно мужик был умный Екклезиаст. В реке причудливой, как Янцзы, Я затону. Пусть не ругают вольтерьянцы Мою страну.
Строфы века. Антология русской поэзии.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.
Не знаю, в каком я раю очучусь, Каких я морей водолаз; Но мы соберемся под знаменем чувств, Каких не бывало до нас! И взглянем с непризнанной высоты На мелочность бытия. Все очень ничтожно и мелко... А ты? Ты тоже ничтожна. А я? Я как-то неэдакно дни влачу; Но не унываю теперь. Как пьяницу тянет к полмитричу, Так тянет меня - к тебе ль?.. Ну а почему - ты не ведаешь - Не мне, а другим лафа? Нужна над тобой мне победа лишь, А все остальное слова. Ищи постоянного, верного, Умеющего приласкать; Такого, как я, откровенного, Тебе все равно не сыскать! Ищи деловитого, дельного, Не сбившегося с пути; Такого, как я, неподдельного, Тебе все равно не найти! Люблю тебя за то, что ты пустая; Но попусту не любят пустоту. Ребята так, бумажный змей пуская, Бессмысленную любят высоту. Ты не можешь хотеть и не хочешь мочь. Хорошо быть с тобой на "ты"... Я тебя люблю. Перед нами ночь Неосознанной темноты. Непохожа ночь на нож, Даже если нож неостр... Мост на берег был похож, Берег был похож на мост. И не ехали цыгане, Не мелькали огоньки, Только где-то под ногами Снегом скрытый лед Оки. Мост над речкой коромыслил, Ты на Третьем берегу... Я тогда о чем-то мыслил, Если вспомню - перелгу. Огромный город. Затемнение. Брожу. Гляжу туда, сюда. Из всех моих ты всех моейнее - И навсегда! Как только встретимся, останемся, Чтоб было хорошо вдвоем, И не расстанемся, и не состаримся, И не умрем!
Строфы века. Антология русской поэзии.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.
Куда спешим? Чего мы ищем? Какого мы хотим пожара? Был Хлебников. Он умер нищим, Но Председателем Земшара. Стал я. На Хлебникова очень, Как говорили мне, похожий: В делах бессмыслен, в мыслях точен, Однако не такой хороший. Пусть я ленивый, неупрямый, Но все равно согласен с Марксом: В истории что было драмой, То может повториться фарсом. * См. Хлебников.
Строфы века. Антология русской поэзии.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.
На Тишинском океане Без руля и без кают Тихо плавают в тумане И чего-то продают. Продает стальную бритву Благороднейший старик, Потому что он поллитру Хочеть выпить на троих.
Строфы века. Антология русской поэзии.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.
Темнотою и светом объята В ночь июля столица Родины. От Таганки и до Арбата Расстояние было пройдено. Очевидно, очередная В личной жизни ошибка сделана. Ветер выл, смеясь и рыдая, Или время было потеряно, Или так начинается повесть, Или небо за тучами синее... Почему ты такая, то есть Очень добрая и красивая? Никого нет со мною рядом На пустынном мосту Москва-реки, Где чуть слышно ругаются матом Электрические фонарики. Не имею ста тысяч пускай я, Но к чему эти самые ребусы? Почему я тебя не ласкаю В час, когда не идут троллейбусы? Это я изнываю от жажды, В чем нисколько меня не неволишь ты. О любви говорили не дважды И не трижды, а миллионожды! Мне нужна от тебя не жертва, А сама ты, хоть замуж выданная. Если жизнь у меня бессюжетна, Я стихами сюжета не выдумаю! Эта мысль, хоть других не новее,- Непреложная самая истина, Ибо если не станешь моею, То поэма не будет написана, А останется только вступление... Надо быть исключительной дурой, Чтоб такое свершить преступление Пред отечественной литературой!
Строфы века. Антология русской поэзии.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.
Не две дороги светлого стекла, Не две дороги и не две реки... Здесь женщина любимая легла, Раскинув ноги Волги и Оки. Запрокинув руки рукавов И золото своих песчаных кос, Она лежит на ложе берегов И равнодушно смотрит на откос. Кто знает, что она моя жена? Я для нее не пожалею строф, Хотя не я дарил ей кружева Великолепно связанных мостов. Она моя жена, а я поэт... Сто тысяч раз изменит мне она,- Ни ревности, ни ненависти нет: Бери ее, она моя жена! Она тебя утопит ни за грош: Есть у нее на это глубина, Но, если ты действительно хорош, Возьми ее,- она моя жена. Возьми ее, одень ее в гранит, Труды и камни на нее затрать... Она такая, что не устоит И даст тебе все то, что сможет дать!
Строфы века. Антология русской поэзии.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.
Строфы века. Антология русской поэзии.Вне времени и притяжения Легла души моей Сахара От беззастенчивости гения До гениальности нахала. Мне нужен век. Он не настал еще, В который я войду героем; Но перед временем состаришься, Как и Тифлис перед Курою. Я мир люблю. Но я плюю на мир Со всеми буднями и снами. Мой юный образ вечно юными Пускай возносится, как знамя. Знамена, впрочем, тоже старятся - И остаются небылицы. Но человек, как я,- останется: Он молодец - и не боится.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.
Строфы века. Антология русской поэзии.Мне нужен мир второй, Огромный, как нелепость, А первый мир маячит, не маня. Долой его, долой: В нем люди ждут троллейбус, А во втором - меня.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.
Строфы века. Антология русской поэзии.Дни твои, наверно, прогорели И тобой, наверно, неосознанны: Помнишь, в Третьяковской галерее - Суриков - "Боярыня Морозова"?.. Правильна какая из религий? И раскол уже воспринят родиной. Нищий там, и у него вериги, Он старообрядец и юродивый. Он аскет. Ему не нужно бабы. Он некоронованный царь улицы. Сани прыгают через ухабы,- Он разут, раздет, но не простудится. У него горит святая вера. На костре святой той веры греется И с остервененьем изувера Лучше всех двумя перстами крестится. Что ему церковные реформы, Если даже цепь вериг не режется?.. Поезда отходят от платформы - Это ему даже не мерещится!.. На платформе мы. Над нами ночи черность, Прежде чем рассвет забрезжит розовый. У тебя такая ж обреченность, Как у той боярыни Морозовой. Милая, хорошая, не надо! Для чего нужны такие крайности? Я юродивый Поэтограда, Я заплачу для оригинальности... У меня костер нетленной веры, И на нем сгорают все грехи. Я поэт ненаступившей эры, Лучше всех пишу свои стихи.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.
Никто не решился оставить свой комментарий.
Будь-те первым, поделитесь мнением с остальными.
Будь-те первым, поделитесь мнением с остальными.