- 861 Просмотр
- Обсудить
Не будет ничего тошнее, Живи еще хоть сотню лет, Чем эта мокрая траншея, Чем этот серенький рассвет. Стою в намокшей плащ-палатке, Надвинув каску на глаза, Ругая всласть и без оглядки Все то, что можно и нельзя. Сегодня лопнуло терпенье, Осточертел проклятый дождь,- Пока поднимут в наступленье, До ручки, кажется, дойдешь. Ведь как-никак мы в сорок пятом, Победа - вот она! Видна! Выходит срок служить солдатам, А лишь окончится война, Тогда - то, главное, случится!.. И мне, мальчишке, невдомек, Что ничего не приключится, Чего б я лучше делать смог. Что ни главнее, ни важнее Я не увижу в сотню лет, Чем эта мокрая траншея, Чем этот серенький рассвет.
Русская советская поэзия.
Москва: Художественная литература, 1990.
Русская советская поэзия 50-70х годов.Мы дни раздарили вокзалам! И вот - ворвалось в бытие Пургой, камнепадом, обвалом Неслышное слово твое. Рожденная гордой и горькой, Прямая, как тень от угла, Ты руку, иконоборкой, На счастье мое подняла. Ты напрочь уходишь, чужая, И в пору занять у тебя Любить, ничего не прощая, Прощать, ничего не любя. Обугленный взгляд исподлобья!.. Не сдержит ни шепот, ни крик Мое бытовое подобье, Мой грустный и вечный двойник.
Хрестоматия. Составитель И.И.Розанов.
Минск: Вышэйшая школа, 1982.
Мы глохли от звона недельных бессонниц, Осколков и пуль, испохабивших падь, Где люди луну принимали за солнце, Не веря, что солнцу положено спать. Враг наседал. И опять дорожали Бинты, как патроны. Издалека Трубка ругалась. И снова держались Насмерть четыре активных штыка. Потом приходила подмога. К рассвету Сон, как приказ, пробегал по рядам. А где-то уже набирались газеты. И страна узнавала про все. А уж там О нас начинались сказанья и были, Хоть висла в землянках смердящая вонь, Когда с санитарами песни мы выли И водкой глушили антонов огонь.
Строфы века. Антология русской поэзии.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.
Юностью ранней Нас привечал Ветер скитаний Песнью начал. В этих началах Места не знали Горесть усталых Горечь печали. Вестники сердца Юной земли - В них заглядеться Мы не смогли. Боль переспоря, Не уставали В противоборье С силой печали. В схватке ль опасной, В вихре свинца Мы не подвластны Песне конца. Юностью ранней Нас привечал Ветер скитаний Песнью начал.
Сергей Наровчатов. Избранные произведения в 2-х т.
Москва: Художественная литература, 1972.
Сказками я с дочкой провожаю Каждый день вечернюю зарю: Коням в стойлах гривы заплетаю, Перстни красным девушкам дарю. И от перьев пойманной жар-птицы Обгорают пальцы у меня, А звезда во лбу у царь-девицы Светит ночью ярче света дня. Но в глаза мне дочка смотрит прямо: - Расскажи мне сказку поновей, Сказку, что когда-то ты и мама Полюбили в юности своей. Ох, как не люблю я просьбы эти!... Все ж придется рассказать. Изволь, Ну, так вот. Жила-была на свете Девочка по имени Ассоль. Странная она была девчонка - Только к морю направляла взгляд, Принимая каждую лодчонку За пунцовопарусный фрегат. Платьишко - заплата на заплате. Но упрямо сжат был дерзкий рот; "Капитан приедет на фрегате, И меня с собою заберет!" Как жилось девчонке этой трудно, Легче даже Золушке жилось! Но уж как мечталось непробудно! А в мечтах и радости и злость. Злость к подругам, к мелочным соседям, Для которых сказка - лишь обман, Кто твердит: "Вовеки не приедет Твой великолепный капитан". Зависть не нуждалась и в ответе!.. Ветром принесло морскую соль, И, ее вдохнувши, на рассвете Выбежала на берег Ассоль. Море ноги ей расцеловало, А она, легко вбежав в прибой, Даже чаек крик перекричала, И ее услышал рулевой. Брызги волн ей замочили юбку, Холоден был утренний туман... Но уже неслась навстречу шлюпка, И стоял на шлюпке капитан. У Ассоль спросил он только имя, И тогда-то, ослепив глаза, Сказка окаянная над ними Алые взметнула паруса! Так я дочку развлекаю к ночи... Пусть про нас с усмешкой говорят, Что от парусов остались клочья И на камни наскочил фрегат. А на этих клочьях только дыры, Да и те, мол, выточила моль, Что половиками для квартиры Бросила их под ноги Ассоль. Что, мол, капитан теперь в отставке, Путь его - не впрямь, а наугад... Дочка! Мы внесем свои поправки: Люди ведь неправду говорят! Дочка отвечает: - Что за толки! Мы рассеем их за полчаса. Я сама сумею без иголки, Снова сшить такие паруса, Что корабль сорвется сразу с мели, Полетит в морскую синеву...- Только бы мы вместе захотели Эту сказку вспомнить наяву!
Сергей Наровчатов. Избранные произведения в 2-х т.
Москва: Художественная литература, 1972.
Я спросил вчера у Оли: - Как идут твои дела? Как ты там, на вольной воле, Это лето провела? Дочь зевнула равнодушно. - Ну, какой еще рассказ! Просто, папа, очень скушно Было в лагере у нас. Никуда без разрешенья! А ведь что ни говори, Мне давно уж от рожденья Все двенадцать, а не три! К речке выбегут девчонки, Бултыхнешься сверху вниз, А уже кричат вдогонку: "Наровчатова, вернись!" Вот я снова в нашем доме, Лето было и прошло... Что о нем я вспомню, кроме Набежавших трех кило? И припомнил я порядки Незапамятной поры: Сами ставили палатки, Сами ладили костры. Каждый в нашем поколенье Эту песенку певал: "Тот не знает наслажденья, Кто картошки не едал". Нас без спросу солнце грело, Без разбору дождь хлестал, И - неслыханное дело - Хоть бы раз кто захворал! И чернели и тощали... Но к концу веселых дней Мы здоровьем удивляли Многоопытных врачей. Вот что вспомнил я. И вскоре Давний лагерный режим Разобрали в разговоре Мы с товарищем своим. Начинал я с ним ученье, С ним кончал десятый класс, В Министерстве просвещенья Он работает сейчас. - Что ж? Зовешь опять в палатки? Он сказал, погладив плешь.- Ты давнишние порядки Иде-а-ли-зи-ру-ешь! Я ответил: - Ты немножко Передергиваешь, брат. Наша песня про картошку Удивит сейчас ребят! И пускай они по праву Занимают те дворцы, Что построили на славу Детворе своей отцы. А палаток мне не жалко, Здесь в другом вопроса гвоздь: Где смекалка, где закалка, Где само-сто-я-тель-ность?!
Сергей Наровчатов. Избранные произведения в 2-х т.
Москва: Художественная литература, 1972.
Послушай, Ольга свет Сергевна, Простую песенку мою: Поется весело и гневно Она в моем родном краю. Ее я слышал у причалов Родимых волжских пристаней, И мой земляк Валерий Чкалов, Когда был молод, знался с ней. Звучала гордая досада На то, что жизнью не дано: "Меня не любят - и не надо, Мне все равно, мне все равно!" Кого ж слова корили эти? Так знай, курносый мой пострел, Что без плохих людей на свете Хороших больше было б дел. Плохие люди пусть не любят, Ну, а хороший человек, Когда разлюбит, как подрубит - Сосной повалишься на снег. Бываешь ты не очень рада, Когда я вновь твержу одно: "Меня не любят - и не надо, Мне все равно, мне все равно!" Таких, как мы, живущих вместе, Не сыщешь, право, днем с огнем, И мы с тобою, к нашей чести, Неплохо все-таки живем. Свои с тобой мы знаем нужды, Тень не наводим на плетень. Друг другу в дружбу, а не в службу Мы помогаем каждый день. И все ж, мое родное чадо, Когда на душеньке темно: "Меня не любят - и не надо, Мне все равно, мне все равно!" Был тихий голос еле слышен, Спросила ты, ко мне подсев: - Быть может, мой вопрос излишен, Но знаешь, ли, что твой припев, Ну, слово в слово тот же самый, Не одному тебе знаком... Вы, вовсе не встречаясь с мамой, Все время сходитесь на нем. Она который год уж сряду Твердит с тобою заодно: "Меня не любят - и не надо, Мне все равно, мне все равно!"
Сергей Наровчатов. Избранные произведения в 2-х т.
Москва: Художественная литература, 1972.
Оле сон тридевятый снится, Снится в ярких цветах земля. Пусть приснится моей синице, Что я в небе словил журавля. Непогожая долгая осень Загостилась на нашем дворе, Но дыхание будущих весен Чутко чувствую я в ноябре. Нелегко мне давалась зрелость, Жил в сумятице и кутерьме, Тем сильнее сейчас разгорелась Вера в новое счастье во мне. Просыпайся же, дочка России! К нам в окно постучалась весна. Протирай-ка глаза голубые, Босиком пробегись до окна! Нет, тебе это вовсе не снится, И весны ты встречаешь приход. Погляди, как сегодня столица Вся цветами большими цветет! Никогда ты над Волгой в апреле - Ты ведь помнишь ее берега?- Не видала, чтоб так заалели От цветов заливные луга. Погляди, как знамена полощут, Как бушуют они над Москвой! Это люди на Красную площадь Потекли многошумной рекой. Ну, так выйдем вдвоем из квартиры. Впрямь на улицах нынче весна. Праздник светлой свободы и мира В это утро встречает страна. Песни бурным текут половодьем, Вихри плясок, куда ни взгляни, Мы до вечера нынче проходим Посреди миллионной родни По приветливой нашей столице, Где в созвездьях бессчетных огней Дарит праздник усталой синице Сотни сказочных журавлей!
Сергей Наровчатов. Избранные произведения в 2-х т.
Москва: Художественная литература, 1972.
Никто не решился оставить свой комментарий.
Будь-те первым, поделитесь мнением с остальными.
Будь-те первым, поделитесь мнением с остальными.