- 1081 Просмотр
- Обсудить
МИР КАК ТЕАТР
Мир как театр, как говорил Шекспир,
Я вижу лишь характерные роли,
Тот негодяй, тот жулик, тот вампир,
И все. Как Пушкин говорил, чего же боле.
ПЕСЕНКА ПЛАГИАТОРА ИЛИ ПОСЕЩЕНИЕ МУЗЫ
Я сейчас взорвусь, как триста тонн тротила,
Во мне заряд нетворческого зла.
Меня сегодня муза посетила,
Посетила, так, немного посидела и ушла.
У ней имелись веские причины,
Я, в общем, не имею права на нытье:
Ну, вы представьте, ночью муза у мужчины,
Бог весть, что люди скажут про нее.
И все же мне досадно, одиноко,
Ведь эта муза, люди подтвердят,
Засиживалась сутками у Блока,
У Бальмонта жила, не выходя.
Я бросился к столу, весь нетерпенье,
Но, господи, помилуй и спаси,
Она ушла, исчезло вдохновенье
И три рубля, должно быть, на такси.
Я в бешенстве ношусь, как зверь, по дому,
Ну бог с ней, с музой, я ее простил.
Она ушла к кому-нибудь другому,
Я, видно, ее плохо угостил.
Огромный торт, утыканный свечами,
Засох от горя, да и я иссяк.
С соседями я допил, сволочами,
Для музы предназначенный коньяк.
Ушли года, как люди в черном списке,
Все в прошлом, я зеваю от тоски.
Она ушла безмолвно, по-английски,
Но от нее остались две строки.
Вот две строки, я гений, прочь сомненья,
Даешь восторги, лавры и цветы!
Вот две строки: я помню это чудное мгновенье,
Когда передо мной явилась ты!
БАЛЛАДА О МИКРОФОНЕ
Я весь в свету, доступен всем глазам,
Я приступил к привычной процедуре,
Я к микрофону встал, как к образам,
Нет, нет, сегодня точно к амбразуре
И микрофону я не по натру,
Да, голос мой любому опостылет,
Уверен, если где-то я совру,
Он ложь мою безжалостно усилит
Бьют лучи от рампы мне под ребра,
Лупят, светят фонари в лицо недобро
И слепят с боков прожектора,
И жара, жара, жара.
Он, бестия, потоньше острия,
Слух безотказен, слышит фальш до ноты.
Ему плевать, что не в ударе я,
Но пусть я честно выпеваю ноты.
Сегодня я особенно хриплю,
Но изменить тональность не рискую.
Ведь если я душою покривлю,
Он ни за что не выправит кривую.
Бьют лучи от рампы мне под ребра,
Лупят, светят фонари в лицо недобро
И слепят с боков прожектора,
И жара, жара, жара.
На шее гибкий этот микрофон
Своей змеиной головою вертит,
Лишь только замолчу, ужалит он,
Я должен петь до одури, до смерти.
Не шевелись, не двигайся, не смей,
Я виДел жало, ты змея, я знаю.
А я сегодня заклинатель змей,
Я не пою, а кобру заклинаю.
Бьют лучи от рампы мне под ребра,
Лупят, светят фонари в лицо недобро
И слепят с боков прожектора,
И жара, жара, жара.
Прожорлив он и с жадностью птенца
Он изо рта выхватывает звуки.
Он в лоб мне влепит девять грамм свинца,
Рук не поднять, гитара вяжет руки.
Опять не будет этому конца.
Что есть мой микрофон? Кто мне ответит?
Теперь он как лампада у лица,
Но я не свят и микрофон не светит.
Бьют лучи от рампы мне под ребра,
Лупят, светят фонари в лицо недобро
И слепят с боков прожектора,
И жара, жара, жара.
Мелодии мои попроще гамм,
Но лишь сбиваюсь с искреннего тона,
Мне сразу больно хлещет по щекам
Недвижимая тень от микрофона.
Я освещен, доступен всем глазам,
Чего мне ждать: затишья или бури?
Я к микрофону встал, как к образам,
Нет, нет, сегодня точно к амбразуре.
Бьют лучи от рампы мне под ребра,
Лупят, светят фонари в лицо недобро
И слепят с бокоя прожектора,
И жара, жара, жара.
ПЕСНЯ МИКРОФОНА
Я оглох от ударов ладоней,
Я ослеп от улыбок певиц,
Сколько лет я страдал от симфоний,
Потакал подражателям птиц!
Сквозь меня, многократно просеясь,
Чистый звук в ваши души летел.
Стоп! Вот тот, на кого я надеюсь.
Для кого я все муки стерпел.
Сколько раз в меня шептали про луну,
Кто-то весело орал про тишину,
На пиле один играл, шею спиливал,
А я усиливал, усиливал, усиливал!..
Он поет задыхаясь, с натугой,
Он устал, как солдат на плацу.
Я тянусь своей шеей упругой
К от пота лицу.
Только вдруг… человече, опомнись,
Что поешь, отдохни, ты устал!
Эта патока, сладкая горечь
Скажи, чтобы он перестал.
Сколько раз…
Все напрасно, чудес не бывает,
Я качаюсь, я еле стою.
Он бальзамом мне горечь вливает
В микрофонную глотку мою.
В чем угодно меня обвините,
Только против себя не пойдешь.
По профессии я — усилитель.
Я страдал, но усиливал ложь.
Сколько раз…
Застонал я, динамики взвыли,
Он сдавил мое горло рукой.
Отвернули меня, умертвили,
Заменили меня на другой.
Тот, другой, он все стерпит и примет.
Он навинчен на шею мою.
Нас всегда заменяют другими,
Чтобы мы не мешали вранью.
Мы в чехле очень честно лежали:
Я, штатив, да еще микрофон,
И они мне, смеясь рассказали,
Как он рад был, что я заменен.
ДЕЛА
Дела.
Меня замучили дела. Каждый день, каждый день, каждый день.
Дотла
Сгорели песни и стихи дребедень, дребедень.
Весь год
Жила-была и вдруг взяла, собрала и ушла.
И вот
Опять веселые дела у меня.
Теперь
Хоть целый вечер подари, подари, подари.
Поверь,
Я буду только говорить.
Из рук,
Из рук вон плохо шли дела у меня шли дела,
И вдруг
Сгорели пламенем дотла, не дела, а зола.
Весь год
Жила-была, и вдруг взяла, собрала и ушла.
И вот
Такие грустные дела у меня.
Теперь
Хоть целый вечер
Подари, подари, подари.
Поверь,
Не буду даже говорить.
ЗЕМЛЯ
В маленькой солнечной лужице,
Взоры богов веселя,
Маленьким шариком кружится
Черный комочек — земля.
Бедная, жалкая доля твоя,
Маленьким счастьем и маленькой мукою
Бедненький шарик земля,
Дай я тебя убаюкаю.
Ты же вздремни, обо всем позабудь,
Грезам во власть отдайся,
Вот ты сквозь дымчатый млечный путь
Снова уходишь дальше.
Он не обнимет, не встретит тебя
И не шепнет о любви бесконечной.
Ты же уходишь любя,
Пусть вновь зовет тебя млечный.
Вертишься ты в бесконечности,
Годы веками встают.
Ты, видно, устала от вечности,
Баюшки, баю, баю.
Горькое горе впитала в себя,
Слезы и стоны тому порукою.
Бедненький шарик земля,
Ну дай, я тебя убаюкаю:
Баю, баю, бай…
НАШИ СТРОГИЕ, СТРОГИЕ ЗРИТЕЛИ
Наши строгие, строгие зрители, наши строгие зрители,
Вы увидите фильм про последнего самого жулика.
Жулики — это люди нечестные,
Они делают пакости,
И за это их держат в домах,
Называемых тюрьмами.
Тюрьмы — это крепкие здания, окна, двери с решетками,
Лучше только смотреть,
Лучше только смотреть на них.
Этот фильм не напутствие юношам
А тем более девушкам.
Это просто игра,
Вот такая игра.
Жулики иногда нам встречаются,
Правда, реже значительно,
Реже, чем при царе, или, скажем в Америке.
Этот фильм не считайте решением,
Все в нем шутка и вымысел,
Это просто игра,
Это просто игра.
ЭТО САМОЕ, САМОЕ ГЛАВНОЕ
Вот что, жизнь прекрасна, товарищи,
И она коротка, и она коротка.
Это самое, самое главное.
Этого в фильме прямо не сказано,
Может вы не заметили,
И решили, что не было самого, самого главного.
Может быть
В самом деле и не было, было только желание.
Значит, значит это для вас будет в следующий раз.
Вот что, человек человечеству
Друг, товарищ и брат, друг, товарищ и брат.
Это самое, самое главное.
Труд нас должен облагораживать,
Он из всех нас сделает настоящих людей, настоящих людей.
Это самое, самое главное.
Правда, вот в фильме этого не было, было только желание,
Значит, значит это для вас будет в следующий раз.
Мир наш — колыбель человечества,
Но не век нам находиться в колыбели своей.
Это ясно, товарищи.
Скоро даже звезды далекие
Человечество сделает достояньем людей, достояньем людей.
Это самое, самое главное.
Этого в фильме прямо не сказано, было только желание.
Значит, значит это для вас будет в следующий раз.
ПЕСНЯ О ПОЭТАХ
Кто кончил жизнь трагически, тот истинный поэт,
А если в точный срок, так в полной мере.
На цифре 27 один шагнул под пистолет,
Другой же в петлю слазил в „Англетере".
А в 33 — Христу. Он был поэт, он говорил:
Да не убий. Убьешь — везде найду, мол.
Но гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и ни о чем не думал.
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас, как холодом подуло.
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль,
И Маяковский лег виском на дуло.
Задержимся на цифре 37? — коварен бог.
Ребром вопрос поставил: или-или
На этом рубеже легли и Байрон и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.
Дуэль не состоялась иль перенесена.
А в 33 — распяли, но не сильно.
А в 37 — не кровь, да что там кровь, и седина
Испачкала виски не так обильно.
Слабо стреляться. В пятки, мол, давно ушла душа.
Терпенье, психопаты и кликуши.
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.
На слово „длинношеее" в конце пришлось три „е"
Укоротить поэта. Вывод ясен.
И нож в него. Но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен.
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр:
Томитесь, как наложницы в гареме…
Срок жизни увеличился. И, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время.
Да, правда, шея длинная — приманка для петли,
И грудь — мишень для стрел, но не спешите:
Ушедшие не датами бессмертье обрели,
Так что живых не очень торопите.
* * *
Я из дела ушел
Из хорошего, крупного дела. Ничего не унес
Отвалился в чем мать родила. И совсем низачем
Просто так, или время приспело, из-за синей горы
Понагнало другие дела.
Мы истины из книжек узнаем,
И истины передают изустно.
Пророков нет в отечестве своем,
Но и в своем отечестве — негусто. Растащили меня,
Я знаю, что львиную долю получили не те,
Кому я б ее отдал и так. Я по скользкому полу иду,
Каблуки канифолю, подымаюсь по лестнице и
Прохожу на чердак.
Ушли и Магомет и Заратустра,
А были-то они всего вдвоем.
Пророков нет в отечестве своем,
Но и в своем отечестве — негусто. Внизу говорят,
От добра ли, от зла ли не знаю: „Хорошо, что ушел.
Без него стало дело верней." Паутину в углу с образов
Я ногтями сдираю. Тороплю,
Потому что за домом седлают коней.
Открылся лик. Остались мы вдвоем.
И он поведал мне светло и грустно:
Пророков нет в отечестве своем,
Но и в своем отечестве — негусто.
Никто не решился оставить свой комментарий.
Будь-те первым, поделитесь мнением с остальными.
Будь-те первым, поделитесь мнением с остальными.